пчеловвод FM

да здравствует здоровый сонм!

Современная проза – охуенна. Точнее, моё восхуение от неё безмерно. Я люто кайфую от современных авторов. От их безграничного снобизма и безумной самоуверенности. Они все такие классные. Но к сожалению не понятые. А если и понятые, то не признанные. А если и признанные, то не широкой общественностью. А ведь искусство не для всех. Но всем поголовно хочется. И славы, и денег, и популярности, баб, мужиков, собак, ебли любой, без меры. Всего без меры. И чтоб на улицах узнавали. И чтоб в рот смотрели. А откуда это всё придёт, если тексты похожи на обоссаные стены: Леночка, встревоженная, бежала вдоль дороги. Угрюмое небо готовилось разреветься. Встречные машины сигналили ей. А в голове эхом звучало – Не успею! Робкий луч солнца с надеждой пробивался в дырочку, в облаках… Автор, ты – мудак! Дырочка у тебя в сраке. Сквозная. До самого мозга. Через которую ты его и просрал. А вот ещё: Между ними была пропасть непонимания. Хотя стояли они на расстоянии вытянутой руки. Молчание повисло в комнате. Время остановилось. Только солнечный лучик прыгал по комнате, как непоседливый котёнок. Залезал на старое трюмо, оставшееся от бабушки, запрыгивал на колченогий стул. Автор, ты – пиздабольский, колченогий мудак! Запрыгни на хуй со своим стулом, и сверкая своими полуслепыми рыбьими глазами, убейся головой вниз, блядь. Ещё бывает: Жизнь представлялась Фёдору Михайловичу чередой диафильмов, чёрно-белых воспоминаний, непроизошедших событий. Вероятно, что это был диссонанс из чужих отпечатков памяти, парафраз старых газетных статей, вырезками хранившимися в ящике стола. У меня, сука, даже нет слов. Это, блять, что? Ну и конечно: Однажды, мой друг Васька, ну так-то у меня у меня два друга, но этот самый лучший, на рыбалку позвал. Пойдём, мол, карасиков, того, наловим… Карасиков, блядь! Если ты пишешь такие тексты. Если ты хуячишь такие посты. Если не дай бох ты издал книжку с подобной хуйнёй и назвал ей "Среди ПАКСОВ". То скоро все литературные премии станут твоими. Потом тебя позовут на канал Культура. В охуительную передачу о современной литературе. Где ты, закинув ногу на ногу, будешь пиздеть об упадке жанра. Об измельчении словесности. Об том, что не осталось талантов. Нет самородков. Закончились пророки. Что нет публикаций. Нет тиражей. Никто никого не читает. Никто ничего не ценит, кроме истинных, сука, ценителей. Во-оот. И тут меня, конечно, спросят. Кто? Да хуй его знает. Кто-нибудть обязательно спросит – А где же у тебя всё вот это вот, а? Раз ты вумный такой! Где слава, деньги, популярность, бабы, мужики, собаки, ебля любая, мез меры. Всё без меры. Где всё ето? А нету нихуя. И уже наверное, не будет никогда. Потому, что я – безграмотная ленивая скотина. Графоманская выдрочь, потому, что. Да насрать в общем-то. Вот серьёзно. Зато, блядть, драйв какой! Экшон, сука! Чистый экстаз! Неподдельные слёзы восторга и счастья! Всё это. Дохуя всего! Тиражи? Премии? Да клал я на них. Или ложил. Кому как нравится. Ну и чтшто что не будет у меня всего етого. Ни неба в алмазах, ни узнаваний на улицах, ни заглядываний в рот. Плевать. Главное, чтоб слова были. Пусть и самые простые. Самые.